MEMORIAL DA TERRA [Cântico telúrico] [Dércio Braúna]

[Foto: Rogaciano Santos]

I. A TERRA

Uma terra não é seu duro chão.

Mais que ele

                (e ainda que o sendo),

ela é seu avesso:

                 a brandura que o varre,

                 a carícia que o nudo pé

                 testemunha.

Mais que seu duro chão,

uma terra é um canto agreste

desatado dentro da memória.

Uma terra é caminho –

aberto-mundo

             porteira

             estrada

passo ido

poeira ficada

olho marejado por dentro

soluço de ir

abraço de chegar.

Uma terra é destino –

esse indecifrável deus

que a cria-homem

                 (tão só)

fabrica.

Uma terra é a paisagem do nome seu.

E porque toda paisagem

é engendro do homem,

toda terra é seu fazer:

         o duro cultivo de seu suor,

         o paciente fruto de sua luta,

         o sempre pouco

         (mas tão necessário)

         sonhado amanhã

         que o leva

                           terra-além.

Uma terra é a flor agreste dos que a teimam.

                                              

         (Teimar é sina

           sem remédio desse nosso existir,

           ouvi de um homem

           teimante da vida,

           mão calosa a testemunhar.)

[Foto: Rogaciano Santos]

II. AS GENTES

O homem é a sina da terra.

Tudo que nela há

é testemunho de sua habitação

(esse exercício de sentir

e lavrar memória,

                                  habitar).

Tudo quanto nela

                      (na terra)

há

é humano fiar;

tecedura de sua

               (do homem)

necessidade

de urdir

              seus dias

              sobre o mundo.

Os dias –

                 esses que temos

                (que nos fazem)

                enquanto não nos vem pesar

                o cego trançado da memória

                (essa igreja que erguemos

                 ao tempo –

                                     deus paciente

                                     que nos consume

                                     e definha).

[Foto: Rogaciano Santos]

III. A LUTA

Mas existir é agora –

seu exercício tenaz

é suor e luta.

Viver é sem depois.

Viver é aqui estar;

assentar passo

nestas ruas do mundo,

dizer ao chão

a teima de nossos passos.

Viver

é preparar os frutos

de nosso sustento,

arar o solo

de nossa necessidade.

É carpintaria de saber difícil,

viver:

          a coisa de que se faz

          não se doa,

          antes nos confronta.

Viver é travessia:
                                  encontro
                                  ida
                                  regresso
                                  partida.

E é só isto

o que há:

                o viver contundente

                dessas gentes

                que aqui estão

                e passarão.

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# LEIA TAMBÉM:

* "ARGILA PROVISÓRIA" [Cântico aos que passam ou Uma fala ao poeta Francisco Carvalho] (Dércio Braúna)

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* UM ATO POR SOBRE O BRANCO (Dércio Braúna)

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DÉRCIO BRAÚNA [1979], escrevente de coisas sentintes, é filho das terras cearenses de Limoeiro do Norte, cria de um pequeno lugar chamado Córrego de Areia, onde mãos amanham barro, cultivam o agridoce e espinhoso sumo para sustendo de suas necessidades, lavram a terra e a vida. Leitor tardio, é ainda faminto desse ato de fazer conversar pensamentos, imaginações. Apaixonou-se, já há tempo, por outras águas e terras, por outros olhares sobre o viver, por outras "imaginografias" (africanas, moçambicanas), sobre as quais tem andado a debruçar-se. Deu escritura a sentires e pensares:  [poesia] O pensador do jardim dos ossos (Expressão Gráfica, 2005), A selvagem língua do coração das coisas (Realce editora, 2006), Metal sem húmus (7Letras, 2008), A ARIDEZ LAVRADA PELA CARNE DISTO (Confraria do Vento, 2015); [contos] Como um cão que sonha a noite só (7Letras, 2010); [história] Uma nação entre dois mundos: questões pós-coloniais moçambicanas na obra de Mia Couto, Nyumba-Kaya - Mia Couto e a delicada escrevência da Nação Moçambicana (Alameda Editorial, 2014). Consumido por sua paixão, segue remoendo na reflexão os fios que cruzam, os nós que emaranham a literatura e a história, sobretudo nos ditos tempos e espaços pós-coloniais. Segue também escrevinhando, espiando seu tempo, fabricando a ordinária e necessária vida que temos. Dos tantos dizeres que hão sido ditos, gosta de partilhar estes dois: 1) "A escrita não pode esquecer a infelicidade de onde vem a sua necessidade", este de um pensador francês (Michel de Certeau de seu nome); 2) "O mundo é tão bonito e eu tenho tanta pena de morrer", este duma camponesa portuguesa analfabeta (Josefa Caixinha de seu nome, avó de um senhor escrevente, de nome José Saramago). Quiçá estes gostos que tem ajudem a compreender porque entenda que escrever é desassosegar. Seu website é este [http://www.derciobrauna.com/] e seu perfil no Facebook é este [https://pt-br.facebook.com/kayarevistaliteraria].